Wojciech Giedrys
Born: Jan 1st 1981 in Olsztyn. Has published a book of poems "Ścielenie i grzebanie" (Mamiko press, Nowa Ruda 2004). His poems were published in "Twórczość", "Odra", "Akcent", "Kresy", "Opcje", "Lampa", "Borussia", "Kartki", "Topos" and other literary magazines. Between 1998 and 2005 cooperated with the "Undergrunt" quarterly magazine; literary redactor of "Teka". Received the scholarship of the City of Torun (twice, in 2004 and 2005). One of the organisers of the Majowy Buum Poetycki ('May Poetry Boom'). Lives in Torun, where he works as a journalist in "Gazeta Wyborcza".
Dziewięć miesięcy
Na brzuchu kropelki potu, a później
sprężyny, które mnie zdradziły.
Cielsko fabryki się rozgrzewa,
bruzdami płyną fale włosów,
celofanowych siatek, kroków -
to wszystko za oknem dojrzewa.

W brzuchu jedna mała kropelka,
podobno wielkości szpilki, nie
mogę oderwać wzroku od pępka.
Fabryka dnia rusza pełną parą, pełne
twarze i usta, wrastają w arkady
poranka, a twoja twarz staje się

freskiem.
Author's log
01-03-06 22:48

Palcówki 1.0

Ścieram parę wodną z okien. Dym z komina fabryki jakiejś tkaniny (której na oczy nie widziałem) na niebie rozciąga się niczym tiulowy szal. Pierwsze kroki po wyjściu z klatki są najgorsze. Podobnie jak pierwszy oddech. Mroźne powietrze wypełnia płuca. Przechodzę przez tunel. Jestem coraz bliżej przystanku. Spomiędzy bloków atakują mnie zapachy z fabryki płatków śniadaniowych, zmieszane z lekkim i przyjemnym aromatem pierników. Łączą się z zapachami osób oczekujących na przystanku. Zawsze przychodzę, gdy jest pusto. Zwykle jestem pierwszy. Pozostali powoli dochodzą. Zerkają na zegarki, przestępują z nogi na nogę, szukają biletów, wyrzucają puste opakowania po batonach, w końcu poprawiają włosy i wpatrują się bezmyślnie w wieżowiec i dykty między oknami. Mają kilka minut, aby postudiować rozkład jazdy albo układ niedopałków za przystankiem, a potem pochodzić wkoło niego, czytając po raz setny napis na kiosku. Każdy literuje w myślach: Jebać Apator! A potem wracają do jedenastopiętrowca. Rzucają co chwilę okiem na balkony. Każdy w innym kolorze. Wygląda to, jak domki budowane przez przedszkolaków z kilku różnych kompletów klocków. Każdy chce mieć inny balkon, choć na chwilę różnić się od sąsiada. Wmówić sobie, że ma się droższą tapetę, meble z drewna, broń Boże, z jakiejś, parszywej okleiny i okna z PCV, takie z prawdziwego zdarzenia i koniecznie nie od Heńka ze sklepu na osiedlu. Tylko zamówione na Starówce. Wieczorem, gdy jeszcze firanki nie pójdą w ruch, widać, że każdy ma podobne szafki w kuchni, lampy, a nawet pojemniki na makaron czy cukier. Rekordy biją gruszkowe kredensy i wiśniowe szafy. Hitem są bordowe ściany. Wystarczą barwniki z Obi. Następne w kolejce są panele za 29,90 za metr. Szybko się ścierają, ale co tam, dywanem się zakryje. Kto by tam dywan podnosił, raz, dwa razy do roku wytrzepać to przecież żadna sztuka. I karaluchy. To nic, że są na każdym piętrze. Dlaczego? Bo Franek, sąsiad z dołu, ma, a jak sąsiad ma, to cały pion też. Na nic prośby, nawet chcieli mu kupić środek, taki dobry w drogerii, więcej niż 10 zł, ale nie chciał, przez cztery dni z domu nie wychodził, bo to od razu po rencie było. Jak zwykle kilka flaszek kupił i zamknął się w pokoju. Wpuszczał tylko Ryśka i Jurka. Wchodzili przez balkon. Wychodzili nad ranem. Bo Franek serca by nie miał, żeby ich przez balkon pijanych puszczać i to jeszcze w taki ziąb. Zawsze po pierwszym Wieśka, jego żona, gotowała się na polowanie. Żeby tylko cichcem nie przyszedł i nie zamknął się w pokoju. Bo ja się zamknie, wyjdzie, ale dopiero koło dziesiątego. Z pustymi kieszeniami. Tak też się stało tym razem. Jedzenia nie potrzebował, Rysiek miał zaradną żonę, dwieście kilo żywej wagi, ale chłopie, jak ona umie gotować... Z wychodkiem też źle nie było. Wystawiał dupę za balkon i na trawnik. A kto to później rozpozna, czy to psa, czy to sąsiada...

01-03-06 22:47

Palcówki 1.1

Zaraz wsiadam. Jeszcze dwie minuty. Zaczepia mnie starszy mężczyzna. Ma twarz jak z World Press Photo. W kąciku ust siedzi kawałek papierosa, niedbale oderwany od filtra. Chce tylko ogień. Patrzy się na mnie tymi swoimi psimi oczyma. Nie mogę odmówić. Przypalam mu. Jest wietrznie. Jego ręce osłaniają moje. Przez przypadek dotyka mnie. Spoglądam na jego długie i żółte paznokcie. Odsuwam... more >>

Wojciech Giedrys
fot. Joanna Giedrys


Ścielenie i grzebanie, wyd. Mamiko, Nowa Ruda 2004, 32 s.






Hosted by Onyx Sp. z o. o. Copyright © 2007 - 2017  Fundacja Literatury w Internecie